Мёртвый не тот, кто гниёт в гробу,
Мёртвый не тот, кто был убит,
Мертвый тот… кто не выносит луну,
Мёртвый тот… кто в цепях стоит…
Его заключила сюда душа,
Чёрной дымкой покрыта она…
Он предал народ,
Он обманул сам себя….
Он сам себе сброд…
В душе его нет боле огня…
Он призван жить вечно без цели,
Стоя на пропасти, щели,
Щелью меж заточеньем им меж покоем…
Он на краю, где всё окружает тьма…
Осколки человека раздирает воем…
Он сам выбрал… такая судьба…
Мёртвый тот, кто живёт рабом,
Мёртвый тот, кому душа стала тюрьмой.
Мёртвый тот, кому поделом,
Мёртвый тот, кому не обрести покой.
Их много, их проклинает природа,
Они ходят, сбирая трупы свои…
Своих же, мёртвых, их же рода…
Их, проклятье земли…
Их совесть червяками сгрызена,
Их останки поедает стервятник,
Их честь дьяволу продана,
Ему, ему, что развратник.
Так гори, и боль испытывай,
Что оступился один раз,
Гори, гори, и не рассчитывай,
Чтоб привлечь нас.
Мёртвый тот, кто умер заживо,
Мёртвый тот, кто предал народ.
Я, я не говорю важного,
Чтоб не привлечь Того, Что Чёрен тот.
Я молюсь, я молюсь тебе, Диана!
Упаси от участи такой!
Не бывает слишком поздно или рано,
И это страх людской!