Полёт.
Та синяя жидкость, что небом зовётся,
В чём утопают верхушки берёз,
Куда сердце невольника рвётся,
На что из-за цепей и не взглянешь без слов.
Но сбросив чугун, кандалы
И в воздух взвившись,
Слетев с чужой земли,
Упал и он, разбившись.
Но было ль, в самом деле, так?
И посылали ль по следу
Ищеек и собак?
Иль просто верили соседу?
Нет для души цепей,
Нет стихии лучше для неё,
Чем высоко лететь с полей,
Как не гадали бы таро.
Я прав. А он летал.
Его держали крылья в небесах,
Пусть я долго о судьбе его мечтал,
Но тот полёт не передать в словах.
Он стал, как ястреб жить,
А что же нужно человеку?
Да и как можно это всё забыть,
Как можно осуждать калеку?
Но он был прав, как был никто.
И я с ним полностью согласен.
Как не вещали звёзды и таро.
Но это небо – лучше!
